Notes sur l'obscurité du matin à Calcutta



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Robert Hirschfield parcourt Calcutta à l'aube où pour une fois il se retrouve presque seul.

LE GARÇON se lève pour gémir et m'ouvrir la porte de l'hôtel. Le même garçon travaille dans tous les hôtels où j'ai séjourné en Inde. Mince, brun, silencieux, son sourire assiégé par un froncement de sourcils musclé.

Je me penche dans l'obscurité de 5h30 d'un matin de Calcutta. Un conducteur de pousse-pousse dit: «Maison mère». Un deuxième conducteur de pousse-pousse dit: «Maison mère». Je pense à deux horloges annonçant l'heure.

À l’intérieur de leurs barres de traction en métal sur Sudder Street, ils veulent m’emmener à la Maison des Sœurs Missionnaires de la Charité de Mère Teresa. Mon visage juif, le nez pointé vers des ghettos nivelés, n'est pas un obstacle.

Mon visage est lié à une poche de rubis chauds. Leurs ventres vides commencent à tourner dans ma poche. Mère Teresa et la déesse Kali sont les deux points de pouvoir féminins de cette ville. Le visage de la vieille religieuse vous regarde depuis les murs pourris, les restaurants, l'entrée de sa maison pour les mourants près du temple Kali à Kalighat.

Une fois, j'ai vu des prêtres américains en visite sortir de leur taxi, les corps au ras du sol, courir comme s'ils avaient été sous les tirs de roquettes. Ils ont été effrayés par la foule de pèlerins hindous avec leurs fleurs rouge sang pour Kali.

Je vais parfois me tenir près du pont Howrah et remarquer à quelle vitesse chaque centimètre d'espace libre est couvert de monde. Je suis sûr que si je ne bouge pas assez vite, je me noierai sous les pas indiens. Dans mon esprit, j'écris le lead pour Le télégraphe: Un journaliste âgé piétiné à mort. Il était trop lent.

Ce qui me ramène à 5h30 du matin devant l'hôtel Diplomat. Entre les boutiques de voyages et les magasins de biscuits et de boissons, fermés, il y a du vide. Un phénomène aussi étonnant qu'une chute de neige à Calcutta. Étourdi, je visite le terrible buste en plâtre de Tagore. Il semble qu'il ait écrit une partie de sa poésie au numéro 10 Sudder, mon adresse.

Les conducteurs de pousse-pousse attendent comme des fantômes bien élevés que je termine avec Tagore. Alors peut-être serai-je prêt à sortir les religieuses de la Maison Mère de leurs lits chastes.

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Pour en savoir plus sur l'Inde, veuillez consulter un récent reportage photo sur Holi, le Festival des couleurs.


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